Le livre le plus dérangeant de la vaste production suscitée par le centenaire du Tour, c'est assurément La Course… Un mélange inattendu, détonant, avec un rebondissement final épatant, Serge Laget, historien du Tour de France et journaliste à l'Equipe.

Un personnage comme on en trouve plus guère que dans les romans de Pennac ou de Piccouly... Olivier Meissel, La Provence.

Prix Louis Nucera 2005
Le prix "Les Soleils de Nucera" est dédié à la mémoire de l'écrivain Louis Nucera et récompense un auteur qui a consacré un ouvrage au cyclisme. Il est organisé par l'association " Lire à Saint-Étienne ".
Prix Antoine Blondin 2004
Ce prix porte le nom du célèbre chroniqueur et écrivain Antoine Blondin et couronne un ouvrage original autour du sport.

Le livre
Paris 1903. Par amour pour la jolie Zelda, Louis, un petit gars de la Butte, se retrouve engagé malgré lui dans le premier Tour de France. Dès les premiers kilomètres, la course est sans pitié. Courbés sur leurs machines lourdes et rudimentaires, soixante, puis quarante, puis vingt coureurs s'affrontent sous le soleil ou dans la boue. Les clous, les embuscades et autres surprises les attendent dans les étapes de nuit où tous les coups sont permis. À cette époque héroïque, même les derniers étaient des pionniers. La Course, roman inspiré de faits réels, nous plonge dans l'épopée du premier Tour de France en collant à la roue d'une sorte de "Buster Keaton - Roi du guidon" faisant des pieds et des mains pour devenir un champion sous les yeux de sa belle.

Extraits
Le sourire de Zelda, c'est ça qui me donnait envie d'ouvrir les yeux chaque matin. Il se posait sur ses lèvres dès qu'elle se réveillait, comme un papillon sur une fleur sucrée. Moi, ça m'épatait de la voir sourire sans raison, les paupières lourdes, alors qu'elle ne savait pas encore de quoi la journée serait faite. C'en était une du début juillet 1903, et elle avait toutes les chances de ressembler à celles de la veille ou du lendemain et à toutes les autres vaches de journées qu'on vivait à l'époque.

Alors j'étais obligé de partir, car même si cette course s'annonçait comme une sorte de bagne ambulant, je me disais que je ferais toujours mieux le coureur que le mort.

Le soleil cogne sur la route comme sur la peau tannée d'un tambour. Écrasés, on pousse à notre tour sur nos machines, des galériens vidant leur rage sur leur propre rames de métal brûlant…

Le sprint est terrible, à l'arraché, dans les virages où les supporters hurlent le nombre de tours qu’il nous reste. Trois, deux, un… Garin est dans ma roue et me rétame dans la dernière ligne droite…